我知道自己所以迟迟落不下笔,大概是因为内心里无法对自己交代。
我也知道每个人最后形成的文字,或许多多少少背离了自己的初衷。
文字是矫饰。而阅读,是另一重矫饰。
能够冲破层层虚饰到达别人心中的文字,有多少传递了本真的意思?
我不知道。
我只知道,有些很欢畅的文字,隙缝里塞了点点郁结;有些淋漓的舞蹈跳到酣畅处,会突然跪倒;
我也知道,那个背了光默默伫立的身影,眼里流出的不止是夕阳。
世间的事说起来多么有趣,我们可以假装欢笑,为什么却无法假装哭泣?
刻画在纸上的怅惘,每个字都是那么真切。它难道不是只是伪装吗?
明明那么喜悦,明明看来都那么如意。
在寂静的午夜三点醒转来,看着窗外遥远的高塔,点点灯光如寒星闪烁。
睡意一丝丝离去,落寞一点点涌来。那是为什么?
明明五内有热情煎熬,却会表现得面常如水;明明自己倾尽心力去做的事情,却常常怀疑它的意义;明明做得很寂寞,却偏偏喜欢坚持……
甚至,明明知道自己可以默默抽身离去,却依然还在踌躇。我不知道是出于依恋,或者终究不过因为矫情而已。
我应该像那座深夜才凸显自己灿烂身姿的高塔么?白天淡出









