你扛一把斧头切入我麻木的神经

雕琢着血液

他是吴刚伐不倒的玉桂

我的沉静与冷漠在你挥斧时应声闭眼

焦虑的伤口在哀鸣

挥舞的刀光在意的是入骨的清醒

蒙古人——

上帝留给草原的刺青

蒙古人——

乱戈壁滩旁沉重的经幡

草原，食尸鹰翱翔是枯碎的野牛骨遥远的呼唤

失信的蒙古人

用蓝天来回避今生的誓约

这世间有一种古怪的逻辑，假如你写过小说，人家就称你是作家；假如你写过诗，人家就称你为诗人；又假如你既没写过小说，又没写过诗，人家就称你是哲学家。众所周知，我迫于生计，写过小说。为追求爱情，我又写过诗。失业的那段日子，我既不写小说，也不写诗，很有点哲学家的味道。然而结合那种古怪的逻辑，我发现自己居然什么也不是。