里昂，我想我是爱上你了，你是我所爱上的第一个人。

你怎么知道，既然你没有爱过 。

我感觉得到。

在哪里？

在这里，在我的胃里。它是热的，以前这里总像打了结似的，但现在不会了。

这个杀手不太冷，几年前看过的一部电影。那盆颠簸的绿色植物就像剧里那生生不息的爱情，是点缀，却是全部。

爱情是什么样子的？没亲历过的人总是把它想的美丽，却也虚无。那是毕加索的颜色，斑斓到极，却满是局外人看来的不真实。

世界上是否存在另一个人呢，他所想所愿所执着，都与你的，如出一辙。只是芸芸众生，那么多人在生命中走进走出，又有谁，会在意同样默不作声的他？就这样错过了，在他看着摇曳烛光里的蛋糕愣神，思考远方会不会有一个她在期待他的成长，而她也在同样热闹的庆祝里打开窗，看向远方，想世界上是不是存在同样的期盼。

世界上的万物，有些生来就带着诸多欠缺，犹如一种原罪。命运对于爱情中两个人的安排，至少是一些人的安排，就是这类不可饶恕的欠缺。因为时间、因为空间，因为很多微不足道却又举足轻重的那些原因，他们被迫于命运，把同一个灵魂安置在天南海北两个地方，漫空响彻幽怨的大悲咒。

注定不能相遇的爱人，即使相见，也是擦肩。是啊，时间匆匆像流沙，却想着来日方长吗？或许他们本就没时间想。来日即使方长，也是表情严肃的天各一方。

就像似水年华里的文和英，如果爱情讲究匹配，那么这个世界上，他们是彼此毋庸置疑的另一半，那是天生一对，是我要说到的世界上的另一个彼此。他们有幸相遇，没有表白，不需提前声明的拥抱，那个拥抱前他们相识不过才一天。可是他们深知，也确定，那个人，就是世界上另一个自己，那该来则来的拥抱，就是爱情。

不能说的秘密里，课桌上充满希望又满是绝望的落下“我是小雨，我爱你，你爱我吗？”，“你在哪？”直到涂改液的白色用完，爱情在命运面前，终于绝望。他们之间，是前世的自己，现世的爱情。

风声里，我喜欢极了看周迅在张涵予手心写字前，翻开他的手，用两只拇指把他的手心扳平的动作。那么温暖，是让人想落泪的画面。那动作美好，让人不禁想，也许他们就是世界上的另一个自己，就是左手展平右手的顺势和自然。

每个人都有一段爱情，却不是每个人都能找到自己。而我，只是在寻找。

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因为浓烈，所以有预热有最浓烈；因为平淡，所以有减淡有最平淡。所以爱情是条抛物线。

时光，是那绵延婉转的山峦粗糙的肌肤。因为有纹理，所以有缝隙。从时光深处走来或走向远处，光停留在一切参差纹理的缝隙里，那里渗透过雨，也曾经成为过草地，只是一切，无声无息。

在时光的末端，在山脉与山脉相连的峰涧中间，在逆光的山雾里面，在无声无息边走边唱边希望的射手座孩童后面，我尾随的，我寻找的，是天涯尽头那孱弱的自由。

身边的人兜兜转转，没有几个被天涯牵盼。等到热爱自由的射手把手里的弓等成锈迹斑斑，会不会等到的只是心仪的同路人满眼的怀疑？那个蓬头垢面的愣小子，真的是自己的终身伴侣，一起徒步奔赴天涯？

爱情是条抛物线。热恋是火的沸点，分手是冰的冰点。

一个人的生活，是不温不火的清秋气候，孤独是小尺寸的马蹄，打在半雾半晴的山与山之间，化身成一把软尺，把漫山的绿色，在绿与更绿之间拿捏。一寸一寸地丈量在各种绿中间，因为那清脆的马蹄音，山，空得更像一座山。

爱情，从一个骤冷清晨的线头开始，然后，悠长的虹引线穿堂而过，一段一段的，织成一个漏洞百出却暖意十足的条纹毛衣。一面天寒地冻，一面春意料峭。

在经历了那令人欣喜的相遇和跋涉路途的荆棘，你终于款款说出爱。那个时候，爱情的抛物线直上峰巅；在经历了令人心寒的一切后，你像电影里演过的一样，憔悴的笑着说：I try and try,but i just can't stop my love.那时候，爱情的抛物线从谷底回升。

起起伏伏的爱情线，缱绻在干燥易寒的掌心。挥舞柔韧度尚好的爱情抛物线，其中的难度从来都不能如表演收放自如，与子偕老也不是执子之手的唯一落幕。也终于知道，不确定的才是爱情，跌宕的才成故事。

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