《左手倒影，右手年华》

   2002年的年尾，我在上海光怪陆离的霓虹下怅然若失，我穿着黑色的长风衣走在灯火通明的石头森林的裂缝里面，走在时代广场苹果倒计时汹涌的黑色人群中，走在时光与时光的断裂处，喝着奶音，哼着通遥调，摇头晃脑地对所有面容亲切的人微笑，如同一个小混混。这一切有点像一个梦，一个冗长而斑驳杂乱的梦。一年前的这个时候我还站在四川的家的阳台上，看着黑色的天空和斑谰的焰火热泪

1) I love you not because of who you are, but because of who I am when I am with you.  

　　我爱你，不是因为你是一个怎样的人，而是因为我喜欢与你在一起时的感觉。

　　2) No man or woman is worth your tears, and the one who is, won‘t make you cry.  

　　没有人值得你流泪，值得让你这么做的人不会让你哭泣。

　　3) The worst way to miss someone is to be sitting right beside them knowing you can‘t have them.  

　　

写 作

　　写作是一种暗无天日的自杀，杜拉斯是这么说的。

　　 有人说我很会讲故事，所以我拿了个在全国相当显赫的一等奖。其实他们错了，我一点也不会讲故事。我只是善于把自己一点一点地剖开，然后一点一点地告诉他们我的一切。我不会是个好的写小说的人，因为我不习惯去讲别人的故事。哪怕我想写一个宋朝勤劳的农民，写到最后我还是会扯到自己身上来。甚至我在写到女主角的时候，我都习惯用第一人称来铺展故事，构